… halten. Vielleicht eher vier.“ „Drei Wochen dürften wohl genügen.“ Eine rostige Stimme tönte von Sams Fußende des Bettes. Sam sah misstrauisch, mit zusammengezogenen Augenbrauen, hoch. Dort stand die massige Gestalt des Oberwärters - Muerte. Sein Schatten fiel auf Sams Gesicht und sie kam sich klein und furchtbar verletzlich vor. Der Doc erhob sich eilig von seinem Stuhl, fahrig strich er die Falten seines weißen Kittels glatt und verließ hastig das Zimmer. Der Oberwärter sah ihm höhnisch hinterher. Muerte stand immer noch mit verschränkten Armen unbeweglich da und betrachtete Sam. Eine Weile lieferten sie sich ein intensives Blickduell. Sam gab auf, weil sie der Anblick seiner irritierend hellen Augen unangenehm berührte. Sie waren von einem hellen, wässrigen Blau und wirkten fast farblos. Er trug den Schädel kahl rasiert oder gehörte zu den Männern, die bereits in jungen Jahren keine Haare mehr hatten. Sam schätzte ihn auf Anfang dreißig. Sein Gesicht erinnerte sie an die Darstellung griechischer Athleten, mit ausladenden, kantigen Kiefern und schmalen Lippen. Sam kam er mindestens zwei Meter groß und furchtbar breit vor. Dieser Mann verdunkelte die Sonne. „Du hast gut gekämpft.“ Heiß stieg Wut in Sam empor. Muerte hatte tatenlos zugesehen, als die fünf Männer wie Tiere über sie hergefallen waren. „Oh, hat es dir gefallen? Warum hast du dann nicht mitgemacht, oder warst du verhindert?“ giftete sie ihn an.
Muerte setzte sich lässig auf den Stuhl, auf dem zuvor der Doc nervös herumgerutscht war. Sam zuckte unwillkürlich zurück und wäre beinahe aus dem Bett gefallen, hätte Muerte sie nicht blitzschnell am Arm gepackt. „Langsam, Scherenlady. Besonders zimperlich bist du mit Miguels Bruder auch nicht umgesprungen.“ Er sah sie abschätzend an. Zornesröte machte sich auf Sams Wangen breit. Muerte streckte entspannt die Beine aus und verschränkte die Hände in seinem Stiernacken. „Wieso hast du ihn so zugerichtet?“ Sam zog heftig an ihrer Bettdecke und stopfte sich das Laken unter die Achseln. „Wird das hier ein Verhör oder bist du mein persönlicher Beichtvater?“ Muerte verzog die Mundwinkel zu einem höhnischen Grinsen. „Dann eben nicht.“ Er erhob sich. Wie beiläufig schnippte er eine Tafel Schokolade in Sams Schoß. „Gewöhn dich lieber an mich. Der Direktor hat mich als deinen persönlichen Aufpasser abgeordnet, so lange du auf dieser Station bist. Fluchtversuche schlägst  …